Este Madrid sí acojona. Lo ha descrito la jornada con exquisita precisión. Y no estrictamente por lo que enseña la tabla, a los blancos en todo lo alto, pero de forma más bien anecdótica, con el Barça sentado a su lado. Son las sensaciones las que hablan de un vuelco en la temporada. Por los indicios de fragilidad azulgrana, cada vez más instalados, y su vuelta al victimismo y las nocivas teorías conspiratorias. Pero, sobre todo, por el rugido ensordecedor del Madrid, muy reconocible en su biografía. Cuando el Madrid endurece el gesto, el resto se pone a temblar. Es la vida misma de la Liga. Está en los libros.

Quizás le moleste a los científicos, tan dados a explicar el fútbol sólo desde la estadística y la pizarra, pero lo que mueve al Madrid son las emociones y los golpes de corazón: los ataques extremos de fe. Cuando se enciende a base de épica, se convence de que puede con todo y no hay quien lo pare. No importa el tamaño de las murallas que encuentre delante: los pases de Guti llegan irremisiblemente a su destino, las conducciones de Higuaín acaban en un remate franco y Sergio Ramos impone su galope por todas las zonas del campo… Un balón sumiso, búfalos en plena estampida frente a corderitos a punto de degollar y hasta el reloj que se rinde: siempre hay tiempo para que el Madrid llegue al gol y a la victoria. Por difícil que parezca. Aunque el Sevilla marque el 0-2 en el minuto 52. Así ocurrió el sábado y así ha sido siempre. Es el escudo. Un gen invisible que de repente dispara a los blancos y aterroriza a sus rivales.

Ya lo dice Luis Aragonés, todavía la máxima autoridad del campeonato, el técnico con más partidos a sus espaldas: el Barça juega, el Atleti contraataca y el Madrid gana. “No pidan una explicación, pero es así”. El curso había mostrado ratos de un Madrid gustador que ganó poco y días de uno pegador que gustó menos y ganó más. El sábado asomó la versión incontrolable y enérgica que le conecta con su historia. El Madrid cree otra vez en los imposibles. Ahora sí, el Barça tiene motivos para preocuparse.

Artículo aparecido en el diario ‘Público’

Guardiola hizo el sábado un retoque táctico al equipo perfecto. Sin renunciar a su estilo de iniciativa, respeto al balón y ataque sobre todas las cosas, el entrenador hexacampeón reformó su intocable dibujo. Hasta ahora sólo había modificado alguna vez la posición de sus jugadores (Messi al centro y Eto’o a la banda, Puyol de central o lateral, Touré de medio centro o un poco más arriba, Iniesta  de extremo o de volante…) pero nunca había renunciado a ese 4-3-3 que sonaba sagrado.

No lo hizo fruto del miedo, ni, impresionado por el rival o el escenario, por uno de esos ataques que hace tiempo, cada vez que pisaba el Bernabéu, asaltaban a su fuente de inspiración, Johan Cruyff. Guardiola giró hacia el 4-2-3-1 para crear superioridades en el centro del campo, para conectar a Messi con el juego, para sorprender al Málaga, para acabar con la sensación reciente de que los rivales llegan al Barça con la lección aprendida. No corrigió en función del rival, sino de sí mismo. Y puede que la variante hasta la improvisara, porque, según confesó Piqué, trabajarla no la trabajó durante la semana.

Por lo que fuera, pero Guardiola cambió. Y eso es toda una novedad, la confirmación de que en el Barça había una herida, de que el técnico veía algo en los partidos que no le gustaba. No se mueve lo que funciona, reza una máxima sagrada también vigente en el ideario azulgrana.

La reforma le salió bien. No sólo por el resultado, agónico, sino porque sirvió de refresco a un equipo al que se le veía apagado en las últimas semanas. Pero tal vez influyó más el regreso de Alves, que es el jugador diferente, el que de verdad no tiene nadie. Lo mejor del Barça, con todo, no fue su sistema, sino su reacción al gol en contra sin mucho margen de tiempo para levantarse. Cuando tocaba nervios y ansiedad, asomó el ingenio extremo. Sólo eso evitó que a estas horas el Madrid fuera líder. Los blancos, a golpe de goles, están ahí. No les sobra juego, pero sí pegada. Suficiente para volar en esta Liga de dos. Europa, claro,es otra cosa.

Artículo aparecido en el diario ‘Público’

Florentino Pérez estaba allí. Concedió al baloncesto la importancia que tiene cuando se trata de la Copa del Rey (esta vez incluso con la presencia de quien da nombre al trofeo pese a la hostilidad ambiental que efectivamente le esperaba) y viajó a Bilbao en vez de vivir en el Bernabéu la rutina futbolística ante el Villarreal (sólo llegó a tiempo de ver el sexto gol). Por un día, en su agenda ganó la canasta, sección a la que destina mucho más dinero del que en el fondo está convencido de deber gastar (unos 30 millones de euros sin rentabilidad comercial) y se llevó un disgusto.

El 80-61 en el marcador de una final sin contenido, resuelta desde el segundo cuarto, es otra forma de ese 2-6 futbolístico que escenifica desde mayo la hegemonía del Barça sobre el Madrid. Otra paliza incontestable similar al 57-79 liguero en Vistalegre.

Florentino no perdió la compostura, pero no entiende nada. Ha contratado al mejor entrenador, ha fichado a los jugadores que le han pedido, ha desestimado opciones más baratas que brillan en otros equipos, incluido ese Barça que ayer le pasó por encima, y tiene que soportar en directo una humillación. No encuentra una explicación, pero al oído, a la voz del “ya te lo dije”, vuelven a llegarle quejas por su decisión de poner la sección en manos de Antonio Maceiras, gestor durante 15 años del baloncesto en el máximo rival y durante otros tres del Akasvayu Girona, un proyecto millonario que no funcionó. Los románticos reclaman orden en la sección, alguien que domine las claves del deporte y las del propio club. No aceptan lo que parece: también aquí el Barça es intratable.

El caso es que el Madrid perdió, en presencia del jefe, por la mayor paliza que recuerda la final de la Copa desde que en 1987 adoptó este delicioso formato. El Madrid sigue siendo el rey de Copas (22 títulos frente a 21 azulgrana), pero no gana desde 1993. Cayó por 19 puntos ante el Barça, y en el único fin de semana del año que manda el baloncesto. Demasiado dolor madridista como para que salga gratis.

Artículo publicado en el diario ‘Público’

Frío y lluvia, un panorama meteorológico de lo más incómodo. Un escenario hostil, el Gerland de Lyon, que el Madrid tiene desde hace años atravesado. Una estampa que rara vez sorprende a Guti por el medio. El rubio centrocampista no estaba ayer, oficialmente, por unos dolores en el pubis imposibles de confirmar médicamente (de Xerez, el sábado, le apartó un esguince de tobillo) y cuyo diagnóstico depende enteramente de las sensaciones personales del paciente. O sea, por un acto de fe, el típico contratiempo que baja a menudo de las convocatorias al segundo capitán del Madrid. Una combinación tan conocida que sistemáticamente desabrocha las sospechas. “El que no me crea, que se vaya a recoger amapolas”, zanjó Guti la última vez que se vio apretado por la desconfianza ajena en una conferencia de prensa. Ocurrió hace apenas un mes, pero dio igual. Así sigue.

Justo cuando su repentina resurrección había dado lírica al Madrid y juego a su centro del campo, justo cuando un taconazo sublime y media centena de pases tenía de nuevo al madridismo y la crítica a sus pies, Guti va y desaparece. Siempre en un momento inoportuno, cuando al Madrid le toca jugarse la bolsa y la vida. Anduvo siempre por debajo del Lyon el Madrid, otra vez espeso, plano, mal, posiblemente tan mal como si hubiera estado Guti. Pero Guti no estaba. Y desde que se conoció su ausencia, dentro y fuera del club, la gente anda como loca buscando amapolas. Aunque no sea época.

Artículo publicado en Público

Empeñado en encogerse desde hace años allá donde pisa, el Atlético se guarda invariablemente una cita en su calendario para cumplir con la grandeza de su escudo. Siempre ante el Barça. Gracias a ese guión mágico, irreverente con la realidad, que envuelve los Atleti-Barça, la Liga BBVA recibió unas gotas de vida. Ganó el Atlético, pero quien lo celebró fue el Madrid, que ya no da por perdido el título.

Quizás no exista una explicación científica, pero el partido maravilloso insistió en su rebeldía. Por tercer año consecutivo, el mejor Barça de la historia, el de los títulos y la superioridad indiscutible en el juego, se estrelló en el Calderón. Fue en el Manzanares donde los azulgrana perdieron por primera vez en esta Liga, donde incluso se vieron por primera vez con el marcador en contra. No puede ser casualidad.

Para cumplir con su leyenda, dada la realidad de cada equipo, separados por 31 puntos en la tabla antes de empezar, era obligado que el Barça fuera un poco menos Barça y el Atleti mucho más Atleti. Y sí, el equipo rojiblanco estuvo crecido y envalentonado desde el principio, convencido de poderle jugar de tú a tú al hexacampeón. Y después, insolitamente serio, ordenado y firme. Y sí, el Barça no estuvo reconocible: espeso con el balón, impresionado por la testosterona del rival y menos confiado que nunca en sí mismo, huérfano por una vez de Xavi, de Messi y de Iniesta.

Excitante porque sí, impermeable a las ocurrencias tácticas de los entrenadores para sujetarlo, este Atleti-Barça fue en parte su vivo retrato: la fascinación incontrolable por el ataque y el juego revuelto. Pero en una reunión que generalmente promociona a los jugadores creativos (a Reyes, ayer, especialmente), los defensas y los porteros también encontraron su hueco para dar un golpe sobre la mesa. Sobre todo, Perea y Puyol, dos defensas raciales, menos dotados para marcar la línea y acariciar la pelota que para resolver situaciones límite por facultades.

El cartel cumplió con su leyenda, deformó la realidad. No fue el Barça real; no fue el Atleti real: no sólo se animó a atacar, hasta defendió bien.

Artículo publicado en el diario ‘Público’

La mayor inversión del mercado invernal de la Liga, Salvio, ocho millones de euros, sigue sin jugar. Quique se lo toma con calma: le da otros 10 días antes de hacerlo debutar. Son las cosas del Atlético. Ficha en invierno, pero como golpe de efecto para la primavera.

El fútbol acude a Helenio Herrera como tópico fácil para ahorrarse unas cuantas reflexiones. Y así, con mencionar la inexplicada sentencia legendaria del entrenador de origen argentino (“al fútbol se juega mejor con diez que con once”) se pasa deprisa y sin detenerse sobre los episodios en los que el equipo que juega con menos futbolistas es capaz de doblegar al rival que actúa en superioridad numérica. Pero cada hazaña o sonrojo requiere una explicación. Porque la tiene. Y en la mayoría de los casos, lo que ocurre después, tras la expulsión de turno, está directamente relacionado con la valentía o cobardía del entrenador.

La jornada se llenó de ejemplos que desmontan la coartada que usan muchos técnicos cuando pierden efectivos por expulsiones. Y premió el atrevimiento de los equipos que se quedaron en inferioridad. El caso más ruidoso fue el del Almería, que perdió a Chico en la jugada del 0-1, a los 12 minutos, y acabó ganando 3-1. Lillo no tocó su banquillo. Aguantó el contratiempo con tres defensas, juntó al equipo alrededor del balón y remontó ante el Sporting. Sólo en la segunda mitad, ya con 2-1, se tiró atrás. Y sentenció a la contra.

El Barça ya ganaba 1-0 cuando perdió a Piqué sobre la media hora frente al Getafe. Guardiola tampoco removió su alineación. Retrasó a Touré a la defensa, a Iniesta al medio campo y buscó como siempre la posesión y la puerta rival. Ganó. Lotina tampoco se inmutó en Málaga. No perdió a un defensa, sino a uno de sus cinco centrocampistas, Pablo Álvarez, y no tocó nada. No se encerró y arañó un empate, por muchos atacantes que Muñiz sí echó sobre el campo para imponer su ventaja. El último remate fue del Depor.

El Levante también sacó provecho de su inferioridad en Cádiz: marcó el 1-3 con diez y el 2-4 con nueve. La jornada fue de récord (nueve expulsados en la Liga BBVA), pero no penalizó a los afectados. Helenio Herrera dijo que es que con diez se juega mejor. Pero la clave no es tanto numérica como de actitud. Lo que influye es el atrevimiento.

Artículo publicado en el diario ‘Público’

Ni uno solo de los ya lejanos goles de Forlán le disculpa hoy de su gratuita y estúpida agresión al escudo. “¡Y es el Atlético de Madrid, no es un equipo grande!”, exclamó el domingo en la Ser, sin ser quién, para intentar minimizar su desvergüenza y relativizar la situación de los rojiblancos. La frase, leída, sabe irreverente en boca de alguien que cobra cuatro millones y medio de euros anuales netos de la caja. Escuchada y agravada por el tono sarcástico que emplea el uruguayo, suena a provocación y falta de respeto.

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El comentario delata al jugador, que se siente víctima del club donde desarrolla su oficio y, por supuesto, mucho más grande. Que no sabe aún, tres años después, la exigencia que implica vestir esa camiseta. No comprende que el Atlético, pese a vivir en desventaja, se impone obligaciones de grande. Que así fue siempre y así sigue siendo, pese al conformismo de los dueños y la desgana consentida de los futbolistas.

Pero peor que la ofensa es que luego no pase nada. Ni la reprimenda enérgica de los jefes, ni el desprecio del vestuario, ni las disculpas del agresor. Y hasta puede que hoy, en la narcotizada grada del Calderón, alguien coree todavía ese “uruguayo, uruguayo” que ahora escuece.

Artículo publicado en el diario “Público”

Una sola acción valió más que todo un partido, que la jornada entera. Un taconazo sublime que se instala en el cuadro de honor de la temporada y pasa a la posteridad. Una solución diferente, increíblemente nueva tras 100 años, para resolver un mano a mano frente al portero. Quizás existan ejemplos en algún videojuego de ese delicado, hermoso, extravagante y eficaz pase hacia atrás, pero a nadie se le había ocurrido antes ponerlo sobre el césped. Por eso, la carrera de Guti será posiblemente recordada por ese gesto que ya irá asociado a su nombre. Como en el gol de Maradona, el de Vieri, el de Butragueño o el de Caminero, como un pase de Laudrup, pasarán generaciones y no hará falta más explicación que mencionar al autor para saber de qué se trata. Es la recompensa intangible que concede el fútbol a quienes lo adornan con arte.

El tacón de Guti, una genialidad que necesariamente remarca los desconcertantes extremos que marcan la trayectoria de un jugador majestuoso, mucho más grande de lo que cuenta su hoja de servicios. Un talento infinito desaprovechado y un carácter incorregible. Guti es el principal culpable de los escalones de menos que luce su carrera. Por su particular interpretación de la profesionalidad, por sus desplantes, sus deserciones y su informalidad, por un egoísmo que le ha puesto más cruces que coronas. Pero Guti es también víctima de otros prejuicios que soporta: de la sospecha que su juego despierta entre los entrenadores y buena parte de la crítica, de la irritación que levantan aspectos secundarios como su pelo o sus tatuajes, de esos millones que el Madrid invierte invariablemente en tipos que juegan por su zona y a lo mismo, no siempre mejor, que intenta él.

Después del recelo de turno de su entrenador y de sus propios problemas de conducta, Guti vuelve a dar señales de utilidad y trascendencia. De repente se le descubre importante para el Madrid. Como cada año. Guti ya nunca será lo que pudo y debió ser. Pero desde Riazor tiene una jugada a su nombre.

Artículo publicado en el diario ‘Público’

Cristiano volvió a ensuciar su reputación. Un día le retira la mano al entrenador porque lo cambia, otro pone mala cara ante un gol de un compañero porque no lleva su firma, otro se enzarza con un rival por una decisión arbitral y otro, ayer, suelta un codazo contra el rostro de Mtiliga para librarse de sus ilegales agarrones y escapar a la carrera. El portugués dejó sangrando a su víctima (tuvo que ser sustituido con la nariz rota tras la agresión) y se fue a la ducha, expulsado por segunda vez desde que viste de blanco. El futbolista mejor pagado del planeta, aspirante en dura pugna con Messi a ser considerado el mejor jugador del mundo, ha convertido en costumbre este tipo de sonrojantes acciones.

A Cristiano no le frena su propia conciencia, que no le arranca un mísero remordimiento personal al día siguiente de sus fechorías. Le da lo mismo las circunstancias. No le importa ni que esté en su gran día, con dos golazos personales después de varios días de sequía y un resultado bondadoso. No ve más allá de su propia vanidad. Y no tiene coartada Cristiano, por mucho que los rivales se hayan dado cuenta de su egoísmo y le provoquen o que pretendan frenarle con todo tipo de intolerables ardides. Su respuesta no tiene defensa.

Pero esos gestos reciben el cobijo y la comprensión del club que le paga. Cristiano volvió a ensuciar ayer la reputación del Madrid, aunque el Madrid parezca no darse cuenta. Por eso, opta por mirar hacia otro lado. Tras la primera roja de su máxima estrella, en otra acción similar (una patada sin balón ni venir a cuento contra el almeriense Ortiz para desprenderse de su pegajoso marcaje), el luso recibió cariño, justificación y palabras bonitas de sus jefes. Ayer igual o peor.

Valdano no le tiró un solo reproche. Dijo que sus intenciones son siempre nobles y que necesita protección. Que sólo trató de soltarse para seguir jugando. Valdano cree que hizo un favor a su jugador, y al Madrid. Pero hizo todo lo contrario. Agrandó la mancha.

Artículo publicado en el diario ‘Público’

El Mallorca perdió en el Bernabéu, luego Manzano lo hizo mal cuando entrenó al Valladolid. No, claro, no tiene nada que ver. Pero más o menos así funciona la lógica con la que la vieja cohorte de aduladores del técnico jienense trata sistemáticamente de negar los borrones de su pasado. Cada vez que exhibe un buen trabajo, sobre todo en un Mallorca que indiscutiblemente domina y hace mejor de lo que es, su ejército mediático concluye que su éxito en la isla desmiente su fracaso en Madrid. Es lo que tiene trabajar para agradar a la prensa y los empleados en vez de para el equipo y la grada: que el Manzanares te chilla aunque vayas cuarto y las cuentas no salen, pero cierta crítica te alaba. Hacerlo de cine en Mallorca no repara los errores de Gregorio en el Atlético, que fueron muchos. Por ejemplo, imponer capitanes y atentar contra los pocos jugadores que sentían y sabían lo que es la rojiblanca. Se cargó el vestuario, vamos, y los nocivos efectos aún se pagan hoy. Pero hacerlo mal en el Calderón, como mucho pone un techo a Manzano, no le condena a fracasar en otros sitios. Y a la vista está. Su trabajo en Mallorca es impecable, pese a lo de ayer.

Tampoco es que el Madrid hiciera demasiado. Se limitó a ganar y a sortear la incomodidad meteorológica. Le ayudó ver puerta casi al primer intento. En una maniobra letal, Higuaín se quitó de encima con un golazo las poderosas presiones que prefieren la titularidad de Benzema. No sufrió el Madrid (aunque no por la ayuda de un Cristiano otra vez gris) para meter presión al Barça, que jugaba después en Tenerife, sin nieve y en manga corta.

Tras un par de sustos iniciales que Alfaro mandó a la basura, el Barça conservó el liderato sin despeinarse. El Tenerife, que le propuso un duelo de ida y vuelta, ya se fue al descanso con una bofetada de tres goles. Lo que tiene temblar o no en el remate. No jugó mejor el Barça, pero sí pegó con más tino. Y vio la versión buena de Bojan por primera vez en el curso, la de los regates letales dentro del área. Si Bojan vuelve, la plantilla es menos corta.

Forlán se delata
El siempre coreado Forlán está ofendido con la prensa por unas gotas de crítica. No le enoja que su jefe dude en público de su profesionalidad. Le hiere la prensa. Tanto, que decidió levantarse por un día del sofá y tirarle un gol a la cara. Delatarse, vamos: sólo cumple si se siente insultado.

Más o menos seis años llevaba el Atlético demandando un reproche enérgico contra los jugadores. Una crítica en voz alta desde dentro. Alguien que contara de una vez la verdad, que los sujetos que visten lo que queda de la camiseta rojiblanca no son profesionales. Lo gritó Quique Flores, que no es inocente del pecado, tras el último atropello de los mal llamados futbolistas del Atlético a la dignidad del escudo que todavía les da de comer. El mal del Atlético, que es crónico e institucional, que tiene más que ver con la identidad arrancada que con una cuestión futbolística, se refleja cada partido en el conformismo y la indiferencia de los jugadores, convertidos en unos mediocres consentidos por la falta de exigencia pregonada desde los despachos desde hace más o menos seis años. Por eso no estuvo mal que tras el último episodio vergonzoso de esa gente alguien de la jefatura se pusiera por una vez en la piel del aficionado y la retratara en público. Porque ya está bien.

Aplaudir la conferencia de prensa de Quique Flores no es liberarle de la culpa que le corresponde en el infame comportamiento del Atlético en Huelva. El entrenador tiene mucha culpa, muchísima, de que un equipo se desentienda de sus obligaciones. El entrenador tiene culpa de dejar correr el descanso sin gritar una sola corrección. Y de que el conjunto madrileño no pasara en todo el segundo tiempo del medio campo, como si el 2-0 en contra fuera un resultado aceptable. El entrenador, además, quedó realmente mal por el cambio de Cedric, aunque no pretendiera señalarle por su error en el penalti. Si se confía en el chaval, se confía. Cualquier otro compañero debería haberse ido a la caseta tras la expulsión de Ujfalusi. Cualquiera menos el chico que en actitud todavía está fuera de sospecha.

Pero expuestos los errores del técnico, hay que aplaudir su conferencia de prensa. Porque además tiene sus riesgos. Sus insultos en caliente le enfrentan un poco más con ese vestuario que definitivamente tampoco maneja. Los jugadores, expertos en esas batallas, pretenderán expulsarle enseguida del camerino. Quique debe demostrar ahora que es capaz de dominar el revuelo, mantener su autoridad y poner firmes a los dudosos profesionales. El club, quién sabe si para desautorizarle o para no herir más a los mimados jugadores, omite en su página web los ataques del entrenador contra la plantilla. Pero Quique está obligado a mantener en frío lo que escupió en caliente. Y debe actuar, como prometió, contra los futbolistas que defraudan al Atlético. Aunque no dio nombres, el fútbol sabe a quién se refiere. Si ahora va contra las piezas menores, el técnico quedará en evidencia. El escarmiento lo necesitan las piezas mayores. Y no hay pieza mayor que se desentendiera de su trabajo el miércoles (y lo que va de curso) que Forlán. Es a través del uruguayo, por ejemplo, donde se va a ver la dimensión moral de Quique y de su bronca.

Los lanzamientos de falta son el secreto mejor guardado de Cristiano. Un misterio que convierte en sospechoso al portero que se pone enfrente. Da igual su nombre, siempre da la sensación de que podía haber hecho más. Le pasó también a Mandanda en Marsella, incapaz de desviar un remate lejanísimo, desde 30 metros, casi a dos áreas de distancia. Un disparo que dejó su vuelo de golpe, pero para caer a buena altura, no demasiado alto y cerca, a tiro de un paso o una estirada. De hecho, el francés llega a tocar el balón a mano cambiada, con la izquierda lanzándose hacia su derecha sin apenas despegar los pies del suelo. Pero el balón ni se inmutó, se metió en la portería como si no hubiera tropezado con ningún guante. A la vista, en suma, el chut era parable, una tentación de pedir explicaciones al meta. Pasó algo parecido luego, en otra falta a las manos, que intentó desviar hacia adelante y el balón le salió despejado a córner hacia atrás. La realidad se empeña en decir que no es fácil parar las faltas de Cristiano, que una ley física desconocida refuerza sus golpeos: originales por su liturgia al concentrarse, por la forma de encarar y atizar al balón y por el trayecto imprevisible y casi antinatural de la pelota. Casi imparables. Quizás exista un componente psicológico, el pánico de los metas. Cuesta dar con una explicación científica. Las faltas de Ronaldo no dejan nunca bien a los porteros. Y la culpa necesariamente es del luso.

Puyol, Xavi y Xabi Alonso, los de siempre, doblaron sus medias para que no se viera la bandera española. No cabe interpretarlo desde la casualidad. Si los jugadores quieren renunciar a ciertos símbolos que lo digan abiertamente y no a hurtadillas. Y si a la selección no le importa lo que hagan los futbolistas con su simbología, o prefiere huir de la polémica, mejor que no incluya más la bandera en el uniforme.

Queiroz, más chulo que un ocho, ha citado a Cristiano Ronaldo para la trascendental repesca de Portugal ante Bosnia. No se ha encogido pese a las versiones clínicas y las amenazas del Madrid. Sabe que la reglamentación le ampara y que, contra lo que sospecha con candidez el club español, tiene al jugador de su parte. El seleccionador luso se juega la vida y no se fía de la palabra del Madrid ni de su sobreactuada escenificación médica. Además, no guarda precisamente un buen recuerdo de Florentino Pérez y su paso por la casa blanca. Es decir, los ingredientes permitían aventurar que el caso iba a llegar a este punto, con el jugador dentro de la convocatoria y obligado al menos a viajar.

Es la absurda ley del fútbol, en donde las federaciones mandan sin que nadie se atreva a toserlas. Si la Española celebra su centenario cuando le sale de las narices, concretamente en su 96 cumpleaños, y perjudica a su propia Liga profesional agujereándola discriminadamente para un torneo juvenil, qué no va a hacer la de Portugal, que no tiene intereses ni obligaciones en nuestro campeonato.

Lo normal es que el caso Cristiano no llegue finalmente a mayores. Que los médicos portugueses comprueben que el tobillo excepcional no está para bromas y que el futbolista más caro del mundo se vuelva al instante y sin jugar. Que el conflicto acabe en una molestia, un “aquí mando yo” de Queiroz y ya está. Pero no vendría mal que acabara de otra forma, con el plante de una vez de los que asumen todos los gastos contra el abuso de quienes se sienten intocables.

Los clubes tienen mucha culpa de lo que ocurre porque hasta ahora han pretendido sortear la injusticia con trampas y mentiras (lo que les pone con motivo bajo sospecha) o con perversas negociaciones individuales (como el Barça con la Federación Española). Nunca han estado unidos de verdad en el combate. Ni siquiera cuando toca, antes de programar el calendario. Prefieren temblar y arrodillarse a imponer la razón que les asiste. Y así les va. Siempre pierden.

Artículo publicado en el diario ‘Público’

Pellegrini llega a Milán, tiene un partido más de vida. Se lo dio Higuaín, con sus goles raciales. Y los otros futbolistas blancos, que se crecieron cuando Albiol fue expulsado. Y la ternura del Getafe, que se encogió cuando todo se le puso de cara. Se lo dio, en suma, un resultado balsámico, y quizás también los guiños lanzados al piso de arriba con una alineación rebosante de ambigüedad. Por un lado, la aparente personalidad, al apartar enérgicamente de la convocatoria a Guti tras su arrebato de indisciplina y malas formas en Alcorcón. Por el otro, la sumisión insinuada con la suplencia de Raúl, ese icono del madridismo que provoca un sarpullido en los que mandan en cuanto le ven aparecer por el once. Así no hay manera de medir con exactitud la altura de los pantalones.

Pellegrini sigue con la destitución grabada en la frente, pero no queda claro si está dispuesto a morir con sus ideas o con las de los demás. El chileno, por ejemplo, accedió a la exigencia de sus críticos y situó de salida a Marcelo de centrocampista. Pero fue cuando regresó al lateral, tras la roja a Albiol, cuando el Madrid se vino arriba. Y con uno menos, resulta que el brasileño no sólo ejerció de principal surtidor de balones de gol, sino que ya no fue el coladero que tanto irrita al madridismo. Estuvo numéricamente menos acompañado, pero mucho más ayudado. El Madrid cerró filas en la dificultad. Nadie se desentendió, no hay más secreto. La victoria no enseñó una mejoría en su juego, sino orden solidario y el viejo golpe de casta y vergüenza. Pero eso viene de serie en esa camiseta.

Dos frases de su presentación:

“Los del Frente son aficionados y necesitan cariño, como cualquier aficionado que venga a hablar. Ser un club dialogante beneficia a todos. Si en la dificultad hay diálogo es bueno para todos”.

“Creo que sobran palabras por mi parte, lo que hace falta es mucho trabajo, levantar la moral de estos futbolistas, que son muy buenos, por eso pertenecen a un club histórico que ha ganado nueve Ligas, nueve Copas, una Supercopa, una Intercontinental, una de Ferias”,

Tiene trabajo Quique Sánchez Flores, que no será el principal culpable de los males que aún le esperan al Atlético, como tampoco lo fue su antecesor. No en exclusiva, ni siquiera principalmente. La culpa está más arriba. Pero Quique ya ha empezado mal, muy mal. En su primer día de trabajo cedió ante el chantaje de los violentos y ayer hasta defendió su error, justificando que los ultras, como cualquier otro aficionado, necesitan cariño. Refugiarse en el Frente, ceder a sus caprichos matonistas a cambio de unos minutos de calma en las gradas, es un mal síntoma además de una solución inútil. El Frente no necesita que le muestren el miedo ni que le ofrezcan una sola caricia. También le convendría a Quique ocultar su desconocimiento de la casa en la que empieza a trabajar. Su sangre es blanca y no es su culpa que el Atlético acuda a ella (eso es responsabilidad de los que lo contratan), pero si prefiere disimular que al menos lo haga bien. Si alardea de todo lo que ha ganado el Atlético, como si lo supiera, que no coloque un título de la Copa de Ferias, que no existe en las vitrinas rojiblancas, y que no se olvide de la Recopa. Mejor que corrija la defensa del equipo, que de eso sí sabe.

De repente nos lo encontramos sentado en el salón. Luego, en la cocina. Más tarde en el cuarto de los niños. Un buen día descubrimos que Montes se había colado sin avisar en cada rincón de casa. De todas las casas. No exactamente él, pero sí sus frases. Y sus apodos. Y su entonación. Un buen día, no hace demasiado, Montes se las apañó para estar con nosotros en todas las conversaciones. ‘¿Dónde están las llaves, Salinas?’, ‘jugón, jugón’, ‘eh, qué bárbaro’… Un buen día, España entera se puso a hablar en el idioma (el tiqui-taca ya es un concepto universal) de Andrés. Y le cogió cariño, como antes le pasó a quienes disfrutaron en lugares de menos audiencia de su particular forma de comunicar. No era el que más informaba, pero posiblemente sí el que más entretenía. Confundía con frecuencia al portador del balón, pero sus descripciones y sus motes eran decididamente certeros. Peculiar por indumentaria y estilo, era capaz de retener la atención, y llenar un programa, sin más contenido que un ‘pisporris’. O gobernar una entrevista con un ‘¿bueno, qué?’. Montes era cordial, divertido, fascinante por diferente y muy contagioso. Un genio. Su muerte duele por cercana: Andrés fue compañero. Pero es que además sus coletillas viven en casa.

Artículo publicado en el diario ‘Público’

Cristiano no tiene la culpa de sus lesiones, pero sí es responsable de su prepotente verborrea. El Madrid tampoco tiene mucho que ver con los percances físicos de su máxima y más cara estrella, sobre todo cuando es la selección portuguesa quien se lo devuelve en camilla (¡hasta cuándo el abuso!), pero sí le convendría, en vez de desentenderse, tratar de corregir la excesiva arrogancia oral de su niño mimado. Cristiano no tiene la necesidad de hacerse sistemáticamente el antipático y el Madrid no está obligado a resignarse a que su último estandarte (“cada uno es que como es”, suelen pronunciar en el club al encoger los hombros) abra los periódicos con perlas cultivadas de chulería extrema.

“En los momentos difíciles siempre marco la diferencia”, presumió el viernes el luso, no sin razón estadística. Y añadió, ya con menos coartada: “Los que decían que no valía 96 millones se han tenido que meter el rabo entre las piernas”. Por si alguien, nublado por la última catarata de goles, ya se había olvidado de su precio, Cristiano se animaba a recordarlo justo antes del trascendental tramo final del clasificatorio para el Mundial. “Tranquilos, Portugal, que aquí estoy yo”, vino a decir el crack a sus paisanos. Y así, henchido de autoestima y con un nuevo peinado a raya, pisó el césped ante Hungría dispuesto a todo.

A los 26 minutos, después de participar en la acción del 1-0, ya estaba sentado en el banquillo con el tobillo lastimado. Así que fueron otros compañeros los que tuvieron (y tendrán) que marcar la diferencia para Portugal en los momentos decisivos. Y quizás, aunque no deberían, esos que se habían tenido que meter el rabo entre las piernas salten ahora con que el precio del portugués sí era excesivo teniendo en cuenta que se tendrá que pasar el próximo mes de baja. O sea, más o menos lo que se escuchó desde ciertos despachos del Bernabéu cuando, nada más romperse Robben con el Bayern, se presumió a carcajadas del acierto en el criticado traspaso del holandés. Lo que tiene hablar de más.

Artículo publicado en el diario ‘Público’

Al escándalo le ha sucedido el ridículo. La sentencia valdría para definir lo ocurrido el martes en la Federación: Villar le regala caprichosamente y sin ninguna gracia a Ramón Calderón la presidencia del centenario (que encima no cumple 100 años, sino sólo 96) y éste le roba minutos y portada del acto cumbre (el emotivo reencuentro de todas las generaciones de seleccionados) porque aprovecha los focos para defender su irregular gestión al frente del Madrid e insultar a Florentino. Pero la frase, lo que nació en escándalo acabó en ridículo, no se refiere al cumpleaños federativo sino a la selección sub 20 y su catastrófica gestión. Fernando Hierro, el director deportivo de la Federación, y Luis Milla, uno de sus amigos colocado allí, el seleccionador juvenil, no deberían dejar correr más tiempo sin asumir responsabilidades por el estrepitoso fracaso.

Respaldados por la reglamentación, o sea, cargados de derecho, decidieron asestar un golpe discriminado a la Liga. Le arrebataron en plena competición piezas clave sólo a alguno de sus equipos (Athletic, Atlético, Sporting, Osasuna, Zaragoza y Getafe) y disculparon a otros (Barcelona). Recurrieron a profesionales para disputar una competición amateur sin atender a los perjuicios causados. Alemania o Inglaterra sí respetaron a sus clubes y sus aficiones y no acudieron con jugadores de la máxima categoría. España prefirió intentar aprovecharse de la sensibilidad de sus competidores, de otras ausencias ilustres (Argentina, Francia), y ganar a toda costa. Pero al final perdió, y en octavos, ante Italia, que tampoco tocó a la serie A. Un fiasco que no vale zanjar con el simple “lo han intentado, estoy orgulloso, me quedo con eso” de Milla, o el “quiero agradecer su trabajo al técnico y reiterarle mi confianza” de Hierro. Las categorías inferiores ya no funcionan, ni siquiera tras el abuso, y aquí nadie se va. Ni siquiera se disculpa.

Artículo publicado en el diario ‘Público’