Se pide protección para Cristiano Ronaldo después de la cacería de Valladolid. Para Cristiano Ronaldo y para todos, habría que añadir. Para el defensa que va al cruce jugándose el tipo y para el portero que sale a tapar sin más refugio que su propio arrojo. Protección para todos, no sólo para los virtuosos.

Lo más flagrante es que no hace falta ningún invento especial para garantizar la seguridad de los jugadores. Todo lo que hay que hacer para proteger a Cristiano Ronaldo de lo que sufrió en Valladolid viene en un libro gordo, de recomendable lectura. Se llama Reglamento. Todo está ahí: cómo sancionar las patadas, la reiteración de faltas, las agresiones… incluso las provocaciones y menosprecios que pone en práctica el propio Cristiano. Si los árbitros no lo ponen en marcha es porque no les da la gana. No hace falta organizar una convención en la Ciudad del Fútbol de Las Rozas. Basta con leerse el Reglamento.

Es un libro delicioso, muy concreto y simple, que no deja lugar a la duda. Practicamente, contesta todas las preguntas que se hacen los tertulianos esta semana para analizar el lamentable espectáculo de Valladolid donde, es cierto, el equipo de Pucela pegó y Cristiano provocó.

Hay, no obstante, otro reglamento que no está escrito y que también deben aplicarse los jugadores. En especial, Cristiano Ronaldo. Se llama ética. Igual que es intolerable un pisotón como el de Nivaldo, tampoco es de recibo decirle a un compañero de trabajo: “Os vais a ir a Segunda”.

Como siempre, todo está en los libros. Y lo que no está en los libros, está en la conciencia.

Estoy absolutamente en contra de la teoría de la épica para explicar la gran victoria del Real Madrid ante el Sevilla. No fue épica, fue buen fútbol, como en tantas y tantas remontadas. Las noches históricas del Bernabéu, en contra de la versión oficial, se fraguaron a base de partidazos bien jugados, de un fútbol espectacular. Primero es el juego y luego la comunión con la gente, la mística del estadio y todo eso que tanto le gusta ensalzar al personal.

No hablo por hablar. He tenido la ocasión de contrastarlo con algunos protagonistas de aquellos momentos: “Ganábamos, sobre todo, porque jugábamos bien”. Ante el Sevilla, ocurrió lo mismo. Si no, sería muy fácil. Bastaría con encender la caldera antes del encuentro. El Madrid ganó porque jugó un gran partido cuando recuperó la posesión. Desde la pelota, abrió espacios, ocupó de forma más racional el campo y las virtudes de los futbolistas surgieron de forma natural. Es cierto que eso elevó la temperatura ambiental. Pero, por favor, primero el fútbol y luego la literatura. Y quien quiera hacer la prueba, que vea el choque repetido con el volumen bajado. Verán qué partidazo.

Eso y sólo eso servirá para pasar ante el Lyon. Lo demás son tonterías.

Desde siempre, las categorías inferiores de la selección española han gozado de un prestigio indiscutible. Unas veces, refrendado por títulos: Mundiales, Europeos, medallas… Otras, por su buen juego y por ser un excelente escaparate del semillero nacional.

Eso era antes. López Caro tomó el relevo de ‘Jaburu’ Sáez, incapaz de clasificarnos para unos Juegos Olímpicos, y cada partido de la sub-21 nos sale a berrinche por encuentro. Su colección de excusas es para morirse. Ante los pobres sub-21 de Liechtestein dice el ínclito López Caro que la cuestión física pudo ser determinante porque nuestros chicos (de 21 años, ojo) tuvieron partido el domingo.

Sólo el hecho de no haber llamado a Canales delata lo que es López Caro: un triste. Un técnico que va de fracaso en fracaso y cuyo principal mérito fue ir a buscar unas entradas al Bernabéu el día que Florentino sufrió un episodio de enajenación mental transitoria. El presidente puso de entrenador al primero que pasaba por allí. Y dio la casualidad de que pasaba López Caro. Le tocó ser técnico del Real Madrid igual que le pudo tocar cuidar del césped.

Su paso por la sub-21 es una frivolidad de Fernando Hierro. Ojalá que a nuestros chicos no les salga caro. Carísimo.

De no ser porque iban de azulgrana, cualquiera diría que el Barça que jugó en Stuttgart fue el Madrid que jugó en Lyon. En ambos partidos, a todos se nos pasó por la cabeza lo mismo: si les coge el Chelsea o el Manchester… adiós.

El crédito del Barça es amplio pero no infinito. La aristocracia está llena de familias que lo tuvieron todo y que ya no tienen nada. De un tiempo a esta parte, el Barça está cayendo en la vulgarización. Empezó en pretemporada, con una falta de planificación total, sin apenas refuerzos más allá del de Ibrahimovic por Eto’o. Se cayó en la autocomplacencia. Y se ha seguido por una senda en la que se han ido uniendo diversos avatares: el desgaste propio de la competición, la bajada de rendimiento en algunos jugadores clave, las lesiones y, lo que es peor, dejar de hacer las cosas que realmente diferenciaban a éste equipo del resto del mundo. O sea, aprovechar al límite las posesiones, presión arriba y velocidad en la circulación de la pelota.

Ni es el fin de una era, ni un drama, ni una tragedia. Pero duele. Duele ver cómo el mejor equipo del mundo puede estar iniciando el camino hacia la normalización.

La coña de que al Madrid le han vendido a un primo de Kaká y no al original va tomando cuerpo cada vez más. El brasileño ya hizo una temporada mediocre y vulgar en su último año con el Milan. Por eso, no se entienden las prisas y las urgencias de Florentino para ficharlo al precio que fuera. Los traspasos conviene recordarlos en pesetas, para saber de qué estamos hablando. Y el de Kaká fue de diez mil millones de rubias. Mucha pasta, sí.‬‪ No es exagerado decir que la leyenda de Kaká la mantuvo viva la cabezonería de Ramón Calderón. Luego, la chulería de Florentino hizo el resto. Seguramente nadie preguntó a Valdano ni, por supuesto, a Pellegrini. Se trataba de fichar un nombre que, además, no había podido contratar el presidente saliente.‬‪En consecuencia, el madridismo está cada vez más mosqueado. ¿Es una bacalada? ¿Nos la han clavado? ¿Se estarán riendo Berlusconi y Galliani de nosotros?… Son cuestiones con las que Juan Merengue, que diría aquel, se desayuna esta mañana.‬

Se anuncia fútbol por la tele prácticamente a diario de aquí a que acabe el Mundial. Fútbol como churros. La supervivencia de los clubes, nos dicen, depende de ello pero ¿y la supervivencia del fútbol? ¿Acaso es buena la sobresaturación, los partidos de los lunes, dejando a medio terminar la jornada del fin de semana, rompiendo los viejos (y buenos) hábitos de siempre? ¿Es tan bueno el fútbol español como para estar enseñándolo por la tele cada día? ¿Cuántos partidos de verdad merecen la pena?

Los clubes, en lugar de buscar otras vías para su salud económica que complementen lo que ya reciben de las teles, como una administración ejemplar, sin ir más lejos, han tirado por el camino de la sobreexposición y se han puesto en manos de los operadores televisivos que, por otra parte, no respetan más que la cuota de pantalla. Sorprende que las teles, con el dineral que pagan, no hagan un producto mejor, al margen del propio partido: entrevistas, imágenes del vestuario, comparecencias en exclusiva, acceso al corazón de los equipos… A cambio, nos venden concursos por sms y publicidad tan molesta como constante durante los encuentros. Eso es lo que nos espera cada noche: partidos mediocres y anuncios. ¿Bueno para el fútbol? Permítanme que lo ponga en duda…

De un tiempo a esta parte, un extraño instituto con unas siglas ilegibles, el IFHHS (o algo así) se está dedicando a bombardearnos con estadísticas absurdas basadas en no se sabe qué parámetros. Cada día, se descuelga con una lista del tipo “el mejor no sé qué de la historia”. Pueden ser centrales, seleccionadores o utilleros. Con una falta absoluta de rigor y conocimiento del pasado, por cierto.

Extrañamente, los periódicos recogen y dan credibilidad a todas y cada una de estas listas, elevándolas incluso a la categoría de biblia. “Si lo dice el Instituto de Historia y Estadística del Fútbol”, deben pensar los atribulados directores…

Recuerdo, hace años, estadísiticas de este instituto fantasma en las que a la cabeza de los mejores clubes había un equipo chipriota y cosas así. Es indignante que los medios las recojan impunemente. Según otro instituto, algunos periódicos españoles están bien arriba en el ranking de los periódicos más gilipollas de la historia.

Nota de redacción: este artículo fue escrito a mediodía del miércoles, es decir, 24 horas antes de que el IFHHS decidiera premiar al Barça como mejor equipo de los últimos años. El inesperado anuncio de renovación de Guardiola ese mismo día motivó la publicación de dos análisis, firmados por Daniel Cana y Quim Doménech, y el consiguiente retraso en la publicación de este artículo. Ese, y no la intención de quitar méritos al galardón del Barça como algunos lectores apuntan con suspicacia en los comentarios, es el motivo de que el artículo se publicara un día después.

La descalificación de Natalia Rodríguez y la aceptación de la sanción por parte de la Federación Española de Atletismo abre un debate manido: ¿Somos idiotas? ¿Tenemos peso en el concierto mundial? ¿A los italianos, artistas en el tejemaneje y la trampa deportiva, se les habría escapado la medalla? ¿Se hubieran atrevido a descalificar a una atleta norteamericana? ¿Lo de Natalia fue, realmente, penalti?

Parece claro que, en esta ocasión, el quijotismo español está justificado. La reacción de la atleta nada más cruzar la meta, fue un acto de delación. Entró lívida y no precisamente por el esfuerzo. Sabía que la había cagado.

La Federación actuó bien. Presentó una reclamación para, con los videos de los jueces, tener la certeza absoluta de lo que había pasado. Y lo que había pasado es que nuestra chica entró por dónde no debía a base de codo y cadera. Después de verlo repetido, la Federación aceptó deportivamente el fallo. Lo contrario hubiera sido hacer el ridículo. Resumiendo, no somos idiotas. Esta vez, Natalia, fue penalti y expulsión.

El extravío de Kaká por las calles de Tallin mientras daba un paseo, con posterior y feliz rescate policial, ha despertado una cierta hilaridad. Si el tío que tiene que dirigir el juego del Real Madrid se pierde en las inmediaciones del hotel, ¿cómo diablos va a conducir al equipo hacia la gloria?

Sin embargo, hay otra lectura. Lo que le ha pasado a Kaká no le pasa a ningún jugador del mundo. Simplemente, porque a ningún jugador del mundo se le ocurre levantarse a las ocho de la mañana, como hizo Kaká. A ningún jugador del mundo le pica la curiosidad de ver el centro de la ciudad en la que va a jugar. A ningún jugador del mundo se le ocurre salir solo del hotel. Eso lo hace una personal normal y corriente, como Kaká. Pero el arquetipo de jugador que todos conocemos se queda remoloneando en la cama, pasa las horas de concentración jugando a la Play y solicita asesoramiento hasta para pedir un vaso de agua.

Kaká salió del hotel a la hora que otros jugadores llegan. La historia mundial de las concentraciones está trufada de casos así. No nos riamos de Kaká por haberse perdido. Riámonos de los jugadores zánganos que pueblan las habitaciones de los hoteles jugando a la pocha esperando a que llegue la hora del partido, sin más inquietud que intentar tirarse a la camarera de la planta.

La inutilidad de los partidos de pretemporada se manifiesta cada mes de agosto con más virulencia que el año anterior. Estadios vacíos, pérdidas económicas de los organizadores, desinterés general y falta de conclusiones por parte de los principales afectados: los entrenadores. Nada se puede analizar ante la carencia de competición oficial.

Hacer jugar bolos a deportistas de élite, cuyo gen competitivo es el rasgo más destacado de su personalidad, no tiene ningún sentido. Estoy seguro de que un futbolista podría afrontar el primer partido de liga con total garantía sin haber disputado un sólo minuto de los amistosos de mierda que jalonan estos días la geografía española.

No hay más que ver la Pis Cup. Y digo bien: Pis Cup. Para que sea un verano de lo más completito sólo falta la tradicional tangana con algún equipo brasileño. Es un clásico del mes de agosto, como los saltos de esquí del mes de enero o las torrijas de Semana Santa.

A quien le guste estas pachangas de urbanización, que le aproveche. No pienso ver ninguno. La próxima vez que encienda la tele será para ver los Mundiales de atletismo.

La presentación de Benzema debería ser en la Plaza de San Pedro. Lo que hace Florentino Pérez no son presentaciones. Son canonizaciones, actos de sacerdocio, liturgias donde él es el sumo pontífice y suelta el mismo sermón sea la beatificación de Kaká, de Cristiano Ronaldo o de Albiol. Florentino, con su voz atiplada, presentaría con el mismo fervor a un ingeniero de ACS o al que echa el alquitrán en las autopistas que construye su empresa. Aquí todo Dios ha nacido para jugar en el Madrid, todos los millones de habitantes de la Tierra son del Madrid, todo el mundo es del Madrid desde pequeño, toda la vasca orina de color blanco…

La puesta en escena de esas beatificaciones tienen más que ver con las salidas del Caudillo al balcón del Palacio de Oriente que con un club de fútbol. Lo accesorio (el número de la camiseta, si el chico lleva pendientes, si es simpático…) ha pasado a ser lo importante y lo importante (ganar un triplete y jugar como los ángeles) ha pasado a ser lo accesorio.

Florentino Pérez lo ha vuelto a hacer. Ha evangelizado al mundo. Todo eso tiene un peligro: que la afición se le convierta en chusma, que los miembros de la hinchada sean correligionarios, los socios sean una secta. El madridismo tiene derecho a estar ilusionado, es cierto. Pero también tiene el deber de estar enfadado y, sobre todo, permanecer alerta. El Papa que ahora obra el milagro es el mismo que dejó tirado al club y que provocó el mayor caos institucional que se recuerda. Ellos mismos.

PD- El modelo no funcionó. A la larga, fue un fracaso. Antes del Papa ya se ganaban Ligas y Champions. Hasta Calderón ganó dos Ligas que, por cierto, el Sumo Pontífice no cuenta. Que no les engañen. Queden ustedes con Dios y con Florentino…

El inefable Bilardo se refirió una vez a Valdano y a Menotti en estos términos: “Son unos charlatanes. Que si la noche está bárbara, que si la vaca está en el campo… No les crean”.

Viene esto a colación de las últimas palabras de Valdano sobre Villa y de las primeras palabras de Valdano sobre los fichajes cuando accedió a su flamante cargo.Lo último que ha dicho Valdano sobre Villa es que está descartado. Lo primero que dijo Valdano sobre los fichajes que estamos en una época en la que no hay que creer en nada de lo que se diga. Ni siquiera en lo que diga el propio Valdano, que se metía a sí mismo en el saco de los embusteros.

Así que hagan caso a Bilardo y no crean a nadie.

Particularmente yo sólo creo en John Lennon y en lo que creen millones de moscas: alimentarse de inmundicia no puede ser tan malo.

Estamos perdiendo tiempo, dinero y prestigio. Dejémonos de farsas. Ni siquiera hay que esperar al 1 de junio. La entronización, canonización y beatificación de Florentino Pérez debe ser ya, sin más dilación. Florentino va a ganar una carrera de cojos. En las elecciones a la presidencia del Real Madrid no hay que pedir un preaval. Hay que pedir el certificado de escolaridad, algo que acredite que los precandidatos no tienen sus facultades mentales perturbadas.

La colección de fenómenos paranormales que ha emergido en torno al Real Madrid, ese Museo de los Horrores que forman Eduardo García, la candidatura en pleno de Onieva, el imputado Boluda, el más imputado todavía Calderón, los Nanines, Bárcenas y compañía hacen que Florentino Pérez parezca un corderito desvalido. La ganadería de tramposos es de tal calibre que Florentino pone un maniquí con sus gafas y su aburrido terno azul y gana las elecciones de calle.

El Real Madrid va a tardar años en recuperarse de tanto daño y en la factura va incluido también el tal Florentino, que empezó la farsa cuando abandonó el barco como una ratilla. Sí, ése que hoy parece un corderito…

El Movimiento Olímpico es una patraña, una excusa para encubrir un negocio gigantesco bajo la marca ‘Juegos Olímpicos’. Está muy bien que una vez cada cuatro años se junte a la élite de la élite de la raza humana para ver quién es el mejor en cada disciplina, pero de ahí a montar un paripé como el que estamos viviendo en Madrid estos días va un trecho.

Cualquier ciudad candidata, en pleno siglo XXI, tiene hoteles, transporte, instalaciones y posibles para organizar la cosa olímpica. El paseo que se dan los evaluadores, como si fueran haciendo la prueba del algodón, es una mentira. Todo eso de que miran la calidad del aire o hasta los mosaicos de las aceras es un chiste barato.

La decisión, al final, será política y se hará lo que diga el señor Obama. Si se le antojan los Juegos en Chicago, para allá que nos vamos. Si algún ingenuo en Madrid tiene estos días una corazonada, yo tengo una cabezonada: desmontar el quiosco a estos desahogados.

Sportyou | Así vivimos la (larguísima) visita del COI a Madrid

En España, la figura del Pepe siempre se ha instaurado como un icono, algo así como el toro de Osborne. Raro es quien no tenga un Pepe en su familia o en su círculo de amistades. Aquí se vive como un Pepe, se celebra el día de San José, se atracan bancos como Pepe el del Popular y se patean espaldas como Pepe el del Madrid. Además están Pepepótamo, Pepe Aviones, Pepe Travel, Pepito Piscinas, Pepiño Blanco, Pepelu, Pepu Hernáez, Pepe Sáez y hasta Pep Guardiola.

De todos los Pepes, Pepe el del Madrid es ahora quien ocupa el ranking de popularidad. O tal vez habría que escribir “pepelaridad”. España se divide entre quienes creen que hay que demonizarle y los que piensan que con una sanción ejemplar es suficiente. Incluso, hay una tercera corriente partidaria de ambas cosas: demonizarle y empaquetarle. Corriente a la cual me adhiero casi con violencia. 12 partidos y a la hoguera.

Alejandro Talavante dejó a medio torear el cuarto de la tarde ante el estupor del respetable y del propio morlaco. El diestro recogió los trastos de matar y, sin avisar a su cuadrilla, salió por la la puerta de chiqueros con dirección al estadio Santiago Bernabéu.

La intención de Talavante no era otra que la de ver en directo la segunda parte del encuentro entre el Real Madrid y Valladolid al lado de su amigo Sergio Ramos.

La postura del matador ha sido recogida con división de opiniones. O sea, unos en su padre y otros en su madre.

El asunto ha calado hondo en otros ámbitos laborales. Los cirujanos se van del quirófano en mitad de una intervención, los pilotos de líneas aéreas abandonan la nave en pleno vuelo, los bomberos dejan un incendio a medio apagar… Hasta los columnistas dejan sus artículos a m
(Me he ido a los toros)

Ha vuelto Luis Aragonés a España y lo ha hecho con los mismos malos modos de siempre y su tono matonil. Es un hombre despechado porque cuarenta millones de españoles no nos postramos de rodillas cuando regresó de Austria para pedirle que se quedara. De lo cual el único culpable es él y nada más que él por haber jugado al “me voy pero me quedo y luego me vuelvo a ir”.
Más le valdría relajarse y disfrutar de la Eurocopa. En lugar de ganarla, parece que Luis la ha perdido y va como una llorona, moqueando por las esquinas.
Dice que no habla con los periodistas, pero bien que trinca de la cadena amiga. Entonces, se le suelta la lengua, como a una folclórica cuando vende una exclusiva.
Podría ser el venerable seleccionador del 2008 y se va a quedar en el viejo cascarrabias de siempre con su culo pelao y tal.
Verlo por aquí es, en lugar de un motivo de orgullo, una pesadilla.
Mirenos a los ojitos y relájese, hombre. Relájese.

Alguien se debe creer que los socios del Real Madrid son tontos. Concretamente, 70.000 tontos muy tontos. El pacto al que han llegado Florentino Pérez y Vicente Boluda a través de una mal llamada Ética Madridista es vergonzoso. Lo primero que debería hacer la Plataforma es cambiarse de nombre. Plataforma de Manipulación del Madridismo debería denominarse. Florentino no quiere elecciones en día de partido ni cambiar el voto por correo. Quiere entrar en el Real Madrid bajo palio.

¿Y qué me dicen de las preguntitas de su encuesta telefónica? ¡Son para morirse!. “Espejito, espejito… ¿quién es el mejor presidente del mundo, el más guapo, el más alto, el que mejor ficha, el que más entrenadores echa, el más capitanes se carga, el que más torres hace, el que más secretarios técnicos tiene…? Lamentable.

Señores socios y abonados del Real Madrid, ustedes mismos.

Tras la debacle de Anfield, Boluda aún no ha dicho esta boca es mía. Ni un mensaje institucional, ni un llamamiento a la calma, ni una palabra de ánimo al equipo, ni una disculpa a los aficionados, ni la enhorabuena al Liverpool, ni perdone usted, señor Benítez. Ni siquiera se ha quejado del arbitraje o ha dicho que ahora irán a por la Liga, que es lo menos que podría salir por esa boquita. Nada. Es como si a Vicente se le trajera floja. Mucho chorreo hace quince días y ni mu en estos momentos de desconcierto para la entidad.

¿Qué presidente es éste? ¿Qué personaje ha venido a instalarse en el palco del Bernabéu? ¿Cuáles son sus verdaderas intenciones? ¿Es una marioneta de Florentino? ¿Dice una cosa y hace otra? ¿Cuándo hay que creerle? ¿Cuando dice que el Barça está a un punto o cuando asegura que no se presentará a las elecciones? ¿Dónde estaba este individuo cuando el club se caía a pedazos bajo el mandato de Calderón? ¿Quién es, de verdad, Vicente Boluda Fos?

Así vemos las moscas la jornada europea. Para un colectivo que se alimenta del excremento ajeno, la Champions se ve de color de rosa. Puede que sea un análisis muy superficial. Para complicarlo todo ya está Benítez.

LIVERPOOL-REAL MADRID. Anfield no puede ser peor que el Camp Nou para el Real Madrid. Los ‘reds’ tienen mucho orden pero poca inspiración. Un equipo que sale a empatar, acaba palmando. El Madrid, hambriento, es un peligro. Es raro que los blancos se vayan de un estadio sin marcar, al menos, un gol. Pasa seguro.

PANATHINAIKOS-VILLARREAL. Lo del infierno griego es un camelo que se inventaron los periodistas y lo sacan cada vez que una eliminatoria empareja a griegos con españoles. El Villarreal, simplemente, es mejor equipo. Es un conjunto solvente, acostumbrado a negociar situaciones extremas pese a su poca experiencia. Pasa seguro.

BARÇA-OLYMPIQUE. La Máquina contra un eterno aspirante. Con el Barça engrasado, cualquier rival tiene poco que hacer. Si 90 minuti en el Bernabéu son molto longos, en el Camp Nou empiezan a ser eternos. Pasa seguro.

OPORTO-ATLÉTICO DE MADRID. Con el Atlético puede suceder cualquier cosa: desde que no se presente a jugar el partido hasta que gane la Champions. De los cuatro entrenadores de los equipos españoles, Abel es quien puede dormir a pierna suelta. Tiene una cosa que los otros no tienen. Tiene al Kun y a Forlán. Y tiene otra cosa: Helton, el portero del Oporto. Un amigo. Pasa seguro.